Продолжаю делать себе мозги вчерашним загоном и, соответственно, не пишу человеку. Потому что если я ему напишу, то с довольно большой долей вероятности мы просто пообщаемся, и нечем будет из себя кишки вытягивать. В конце концов, это уже просто смешно. Грущу и грущу, и не отсекаю, с чего это конкретно. Блин.

Может, с той себя, которую знали все и которая уходит в прошлое, в то время как я отправляюсь в другую жизнь. И те, кто меня тогда помнил, уже не нужны, потому что я не представляю собой человека, с которым они общались.

Как.
Всё.
Сложно.